Assise en silence en face de son ami de longue date Clay Hadley, Olivia Morrow médita, pendant un instant la sentence mortelle qu'il venait de prononcer. Elle détourna les yeux, fuyant la compassion qu'elle lisait sur le visage du médecin, et regarda par la fenêtre de son cabinet situé au vingt-quatrième étage d'un immeuble de la 72e Rue Est de Manhattan. En ce glacial matin d'octobre, un hélicoptère poursuivait lentement sa route au-dessus de l'East River. La mienne touche à sa fin, pensa-t-elle, puis elle se rendit compte que Clay attendait une réaction de sa part. "Deux semaines", dit-elle. Son ton n'était pas interrogateur. Elle jeta un coup d'oeil à la pendule ancienne posée dans la bibliothèque derrière le bureau de Clay. Neuf heures dix. Nous sommes lundi, le premier jour de ces deux semaines. Au moins est-ce le début de la journée, se dit-elle, heureuse d'avoir demandé un rendez-vous tôt dans la matinée
