1153 Roman (s) Policier (s)

Un crâne décomposé est retrouvé à l'intérieur d'un sac poubelle dans une décharge. L'enquête est confiée à Franck Folkerson, lieutenant de police en Californie, qui s'entoure de Marcus Mawbray, brillant médecin légiste à la retraite et d'Amy Burns, une jeune surdouée du FBI. Après un examen approfondi des débris humains, Mawbray découvre que la victime est une jeune femme. Le coupable serait-il un émule du serial killer de Tampa, un tueur dément qui avait fait plusieurs victimes quelques années auparavant. Dès lors, une course poursuite s'engage pour coincer le meurtrier fou.
Hubert Corbin démontre de manière somptueuse que le thriller psychologique n'est pas l'apanage des romanciers américains. Avec un sens extraordinaire du rythme, il dresse un suspense à couper le souffle. La description du tueur qui use de son intelligence démentielle pour inventer des perversités sans nom fait froid dans le dos. Ce livre est un digne équivalent français du Silence des agneaux, de Thomas Harris. --Christophe Dupuis

Après sa Douce nuit à la fois terrible et émouvante, Mary Higgins Clark vous offre ce petit livre idéal pour passer des fêtes délicieusement angoissantes.
Associés dans le bonheur comme dans l'aventure, Henry, ex-président des Etats-Unis, et Sunday, jeune et brillante femme politique, vont être mêlés à des affaires parmi les plus troubles. Des enquêtes à haut risque, sous le signe du charme, du mystère et de la passion.

Après la mort en service de son coéquipier, Lorraine Page, brillant lieutenant de la police de Los Angeles, a sombré dans l'alcoolisme. Un jour, c'est la bavure mortelle. Lorraine abat un garçon de douze ans qui n'avait pas répondu à ses sommations. Elle perd son travail et bientôt sa famille. Pour survivre et continuer à boire, elle se prostitue durant plusieurs années. Recueillie par Rosie, une ancienne alcoolique, elle tente de remonter la pente. Un jour, elle est agressée par un dangereux maniaque, le tueur au marteau, qui assassine des prostituées blondes. C'est le déclic ! Lorraine entame une enquête mouvementée pour identifier l'inconnu et retrouver sa dignité perdue...
Premier volet d'une trilogie, ce thriller, étonnant de réalisme, vaut autant pour son suspense que pour le pathétique portrait du protagoniste qui tente de s'extraire de sa déchéance avec l'aide des Alcooliques anonymes. On la retrouve en détective privée dans Sang froid et Coeur de pierre.

Assise en silence en face de son ami de longue date Clay Hadley, Olivia Morrow médita, pendant un instant la sentence mortelle qu'il venait de prononcer.
Elle détourna les yeux, fuyant la compassion qu'elle lisait sur le visage du médecin, et regarda par la fenêtre de son cabinet situé au vingt-quatrième étage d'un immeuble de la 72e Rue Est de Manhattan. En ce glacial matin d'octobre, un hélicoptère poursuivait lentement sa route au-dessus de l'East River.
La mienne touche à sa fin, pensa-t-elle, puis elle se rendit compte que Clay attendait une réaction de sa part.
"Deux semaines", dit-elle.
Son ton n'était pas interrogateur. Elle jeta un coup d'oeil à la pendule ancienne posée dans la bibliothèque derrière le bureau de Clay. Neuf heures dix. Nous sommes lundi, le premier jour de ces deux semaines. Au moins est-ce le début de la journée, se dit-elle, heureuse d'avoir demandé un rendez-vous tôt dans la matinée

C'était un aller simple. Un aller. Sans retour... Et le voyage qu'entreprend avec son billet la jeune Helen aux yeux traqués est un voyage au pays de l'épouvante. Qu'importent les fleurs, les sourires, la chaleur du foyer et l'amour partagé, quand la panique vous étreint le cœur. Le billet New York-San Francisco est un gage maudit et il faudrait des forces surhumaines pour en briser le charme maléfique.

Les silhouettes fantomatiques des cerfs s'avancèrent jusqu'à l'orée de la masse sombre formée par les bois sur lesquels ouvrait ma fenêtre. Nous étions le 16 octobre. Peu à peu, le soleil se leva, diluant la nuit. Les canalisations d'eau regimbèrent et se plaignirent aux étages environnants. Des lumières s'allumèrent dans les autres chambres. Les rafales péremptoires des armes à feu pointillèrent l'aube naissante, provenant de stands de tir que je devinais sans les apercevoir. Je m'étais assoupie au son des détonations et je me réveillais de même.
Il s'agit là d'un bruit permanent, à Quantico, Virginie, où l'Académie du FBI m'évoque une île entourée de Marines. Je m'installais quelques jours chaque mois à l'étage de haute sécurité, où nul ne pouvait me joindre, à moins que je ne le souhaite, et encore moins m'emboîter le pas,.encouragé par un nombre excessif de bières englouties en salle de réunion.
Au contraire des coutumes Spartiates qui prévalaient dans les chambres destinées aux jeunes recrues et aux policiers en visite, la suite que j'occupais pouvait s'enorgueillir d'un téléphone, d'un poste de télévision, d'une cuisine et d'une salle de bains que je n'avais à partager avec personne. En théorie, l'alcool et les cigarettes étaient proscrits. Cependant, j'étais bien certaine que les agents spéciaux ou les témoins protégés en ces lieux se conformaient à ces règles avec à peu près autant de constance que moi.
Tandis que le café réchauffait dans le four à micro-ondes, j'ouvris ma serviette et en tirai le dossier qui y patientait déjà lorsque j'étais arrivée hier soir. Il m'était si pénible de m'immerger dans une telle chose, de m'installer dans mon lit pour l'étudier, que j'avais repoussé jusque-là sa lecture. En ce sens, j'avais changé.
Depuis mes années de médecine, je m'étais accoutumée à être confrontée à n'importe quel genre de choc, à quelque heure du jour ou de la nuit que ce fût. Je ne comptais plus les jours et les nuits sans dormir passés dans des services d'urgence, les autopsies pratiquées jusqu'à l'aube, seule dans une morgue. Au fond, le sommeil n'avait jamais été pour moi qu'un bref intermède me menant vers un lieu vide et sombre dont je ne me souvenais ensuite qu'épisodiquement. Pourtant, quelque chose avait pernicieusement basculé au fil des années.

Recommandé par quelqu'un qui ne sait pas ce que c'est qu'un bon livre.
Mal écrit, ça vous tombe des mains avant la fin du premier chapitre.

Alors qu'elle s'apprête à vendre un bel appartement situé dans Manhattan, Lacey Farrell, jeune agent immobilier, est témoin du meurtre de la propriétaire. Or celle-ci lui avait fait ses confidences sur la mort de sa fille, Heather, jeune actrice de Broadway, dans un étrange accident d'automobile... Lacey en a trop vu : sa vie bascule. Protégée par la police, contrainte à déménager et à changer d'identité, elle est néanmoins retrouvée par le tueur - un professionnel. Et la traque commence.

Darby McCormick est membre de la police scientifique de Boston. Alors qu'elle enquête sur les lieux d'un enlèvement, elle découvre, cachée dans les poubelles et tremblante, une femme squelettique et désorientée. Disparue depuis plusieurs années, celle-ci vivait enfermée dans un cachot obscur et sordide. Au fil de son enquête, Darby découvre qu'elles sont des dizaines à travers le pays, aux mains d'un psychopathe. Le même qui tenta de la tuer, vingt ans plus tôt ? Darby se lance à la recherche des survivantes.

Pierre Niémans, un commissaire aux méthodes musclées, est envoyé à Guernon, ville universitaire de l'Isère, pour élucider un meurtre atroce : un homme a été découvert nu, mutilé, coincé dans une paroi rocheuse en position f tale. Qui est l'auteur de cette mise en scène macabre ? Parallèlement, dans sa commune du Lot, le jeune lieutenant Karim Abdouf a de quoi s'occuper : l'école primaire a été visitée et le tombeau d'un enfant profané. Au départ bien distinctes et à des lieux l'une de l'autre, les deux enquêtes vont se recouper étrangement pour n'en faire qu'une, à la trame aussi hallucinante que terrifiante.
Attention, ce roman est un piège : si vous commencez la première page, vous ne pourrez pas fermer le livre avant le point final. Une intrigue impeccable, des personnages forts, un univers glacé, un style efficace, un dénouement qui dépasse l'imagination : tels sont les ingrédients de cet excellent thriller à frémir d'horreur. Pour le plus grand plaisir des cinéphiles, la version cinématographique des Rivières pourpres de Mathieu Kassovitz avec Jean Reno et Vincent Cassel sort à l'automne 2000